Мой трубадур усох листом кленовым,
Рассыпал стих злосчастною трухой,
Списал судьбу на откуп бардам новым,
И будни бьет житейскою киркой.
Став безголосым, созерцает время,
Гоняя страсти розовым сачком.
Ему бы в бой, но развалилось стремя,
А вместо шашки градусник торчком.
Мой трубадур метнулся в зазеркалье,
Топча дорожки сказочных кролей.
И коротнул в стандартном интервале
От «где же ты» до «полно, не жалей».
Сковороду со шляпой перепутав,
Он, словно всем известный гражданин,
Гуляет где то в лабиринтах тутов,
Осенних парков и больших витрин.
Оставить комментарий