Фокстрот.

Это не облако сыпет холодными грезами,
Это из веры и верности крученый фарш,
Это на голову лишние мысли неврозами,
Под воротник – ожидания хлипкая блажь.

Это печаль перепутала правду и вымысел
И все долбится как дятел по корке души,
Где отшлифованных слез непрозрачные примеси
Влажно стекают по бледным ланитам в тиши.

Завтрак из хлеба надежды и кофе забытости
И переулков рассветных привычный маршрут.
Ужин из крошек приветов и супа разбитости,
А на десерт – рифмований цветастый салют.

Это не гордость сжигает мосты и паромы, и
Непониманием топит нащупанный брод,
Это доверчивость словно планета огромная,
Это любви ускользающей грустный фокстрот.